Pueblo blanco

Colgado de un barranco
duerme mi pueblo blanco,
bajo un cielo que a fuerza
de no ver nunca el mar,
se olvidó de llorar.

Por sus callejas de polvo y piedra
por no pasar, ni pasó la guerra,
sólo el olvido camina lento
bordeando la cañada,
donde no crece una flor
ni trashuma un pastor.

El sacristán ha visto
hacerse viejo al cura,
el cura ha visto al cabo
y el cabo al sacristán,
y mi pueblo después
vio morir a los tres,
y me pregunto: porqué nacerá gente
si nacer o morir es indiferente.

De la siega a la siembra
se vive en la taberna,
las comadres murmuran
su historia en el umbral,
de sus casas de cal.

Y las muchachas hacen bolillos
buscando, ocultas tras los visillos,
a ese hombre joven
que noche a noche forjaron en su mente,
fuerte para ser su señor
y tierno para el amor.

Ellas sueñan con él
y él con irse muy lejos,
de su pueblo y los viejos
sueñan morirse en paz,
y morir por morir
quieren morirse al sol,
la boca abierta al calor, como lagartos
medio ocultos tras un sombrero de esparto.

Escapad gente tierna
que esta tierra está enferma,
y no esperéis mañana
lo que no te dio ayer,
que no hay nada que hacer.

Toma tu mula, tu hembra y tu arreo,
sigue el camino del pueblo hebreo
y busca otra luna,
tal vez mañana sonría la fortuna
Y si te toca llorar,
es mejor frente al mar.

Si yo pudiera unirme
a un vuelo de palomas,
y atravesando lomas
dejar mi pueblo atrás,
juro por lo que fui
que me iría de aquí,
pero los muertos están en cautiverio
y no nos dejan salir del cementerio.


Joan Manuel Serrat

Cantares

Todo pasa y todo queda pero lo nuestro es pasar,pasar haciendo caminos,caminos sobre la mar.Nunca persegui la gloria ni dejar en la memoria de los hombres mi cancion;yo amo los mundos sutiles,ingravidos y gentiles como pompas de jabon.Me gusta verlos pintarse de sol y grana, volar bajo el cielo azul, temblar subitamente y quebrarse...Nunca persegui la gloria.Caminante son tus huellas el camino y nada mas;caminante, no hay camino se hace camino al andar.Al andar se hace camino y al volver la vista atras se ve la senda que nunca se ha de volver a pisar.Caminante no hay camino sino estelas en la mar...Hace algun tiempo en ese lugar donde hoy los bosques se visten de espinos se oyo la voz de un poeta gritar"Caminante no hay camino,se hace camino al andar..."golpe a golpe, verso a verso...Murio el poeta lejos del hogar.Le cubre el polvo de un pais vecino.Al alejarse, le vieron llorar."Caminante, no hay camino,se hace camino al andar"golpe a golpe, verso a verso...Cuando el jilguero no puede cantar Cuando el poeta es un peregrino,Cuando de nada nos sirve rezar."Caminante, no hay camino,se hace camino al andar..."golpe a golpe, verso a verso.

Bryan Adams - Everything I Do